ЭПИКРИЗ

У леща голова тоща. У моржа, говорят, рыжа.
А моя голова, похоже, ни на что уже не гожа.

Ей вещей безразличен ход. Лёд не нужен на Новый Год.
Ни на что голова не смотрит. Лишь читает или поёт.

Сколь её ни крути, ни гни, - только искры из глаз одни.
Всё невнятный какой-то шелест... хоть клещами её тяни...

Если б смог мне помочь гипноз или врач ухо-горло-нос,
стал бы я выступать на ёлках, как какой-нибудь Дед Мороз.

В промтоварный пойду пешком за каким-нибудь гребешком, -
так и быть, заверну, пожалуй, за клещами и молотком.

Ты, Амур, убирай свой лук... Эй, аптекари, тук-тук-тук!
Вот тебе, друг степей и джунглей, квинтер, финтер и тюк-матюк.

Продавец, не хочу лещей. Взвесь-ка мне килограмм клещей.
Клещи, знаешь ли, что такое? Это - лучшая из вещей!

А на ужин почав кочан, дам себя искусать клещам, -
и хрипя, как в окне шарманка, спроецируюсь на топчан.

На каретах примчись в каре, из райздравницы санмедбрат.
Девятнадцать мне дай таблеток. Либо чашу (одну) и яд.

Я б вскочил да и был таков. На любом из материков
сразу стал бы давать концерты, как какой-нибудь Щербаков...

А пока - у моржа... deja... У коня голова - броня.
Лишь своей голове сравненья не находится у меня.

2001