Дмитрий Быков

ЭВКСИНСКИЙ ПОНТ

М.Щербакову

И се Эвксинский понт. Все любят этот понт
За то спокойное достоинство, с которым
Он производит шум, барашки, горизонт,
Которого черту окидывая взором,
Легко предположить, что дальше, за чертой --
Волшебные края с маисом, рисом, чаем,
Горами, джунглями - и даже встреча с той,
С которой встретившись, мы тут же заскучаем.
Се цепь придаточных, подобная волнам,
Гонимым к берегу, растущим друг из друга.
Восторженный поэт глядит по сторонам
И не умеет скрыть счастливого испуга:
Что понту делается? Он как божество;
Ему неведомы хвалы и пени наши:
Не знает никого, не хочет ничего,
Самодостаточный в своей гигантской чаше.
Когда б я был, как он, чья логика темна,
Кому земных страстей убогий сад неведом,
Кому слова "любовь", "отчаянье", "вина",
"Порок" и прочие - звучат не столько бредом,
Сколь шумом лиственным; когда бы я ни в ком
Не чувствовал нужды, не изощрялся в спорах,
Был одновременно ребенком, стариком,
Равниной, музыкой, цепочкою "которых",
Когда б купальщицы, их смуглые тела,
В блаженной лености простертые на пляже,
Тревожили меня не больше, чем скала,
Песок на берегу или деталь в пейзаже;
Когда б я был, как он, качающий равно
Окурки, корабли, заплату на ветриле,
Когда б я был, как он, которому дано
Все знать и промолчать - меня бы все любили.
Что морю делается? Все ему фигня:
Погибли римляне, переродились греки --
Оно колышется, не слушая меня,
Раскинувшись внизу, само в себе вовеки.
Ему, беспечному, вольготно так лежать.
Ни в равнодушии, ни в воле, ни в покое,
Но в глубине ему не пробуй подражать:
Оно Эвксинский понт, а ты совсем другое.