* * *

Баритоном ржавым кто-то за окном
песню Окуджавы стонет шепотком.
Серое, больное утро на ветвях.
Что со мной такое? как-то всё не так.
Не легко, не трудно, не тоска, не дрожь,
не смешно, не чудно, не алтын, не грош.
Помню, как натужно колокол пробил,
и чего-то нужно, а чего — забыл.

Словно встал с похмелья, сломан и разбит.
Кончилось веселье, а в висках стучит.
И рассудок тёмный сохранил не то:
что грозит, не помню, и забыл, за что.
Ссора или драка? Казнь или тюрьма?
Всё покрыто мраком смутного ума.
С кем вчера ругался и кого любил?
Помню, в чём-то клялся, а кому — забыл.

...Мокрым полотенцем стёрта грязь следов.
Может, как младенцу, жить начать с азов?
Пасть волне на милость, уронив весло —
лишь бы позабылось, только б не всплыло!
Но в оконной раме вид всегда один
треплется вихрами, вихрями витрин,
притчами причалов, перьями перил...
Начал жить сначала, а зачем — забыл.
Am
Am
F
Am
Am
E7
Am


Am
Am
F
Am
Am
E7
Am


Dm
Dm
B
Dm
Dm
A7
Dm

Dm
Dm
E7
Dm



Am

Dm
Dm
E7
Dm



Am

Gm
Gm
A7
Gm



Dm
E7
G7
A7
E7


A7
E7

E7
G7
A7
E7


A7
E7

A7
C7
D7
A7


D7
A7
Am
C
Dm
Am
Dm
Am
Dm
Am

Am
C
Dm
Am
Dm
Am
Dm
Am

Dm
F
Gm
Dm
Gm
Dm
Gm
Dm
<1980>