* * *
Вот - поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув.
Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму.
Это ещё не успех и, конечно, совсем никакой не триумф,
это всего лишь начальный аккорд или только вступленье к нему.
Но - всё же, едва не плача,
узник твердит: «Удача!» -
и, у окна маяча,
жадно глядит во тьму...
Медленно, медленно, с болью - но всё же сползает с очей пелена.
Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет.
Это пока никакой не покой, это всё ещё та же война,
и неизвестно, на чьей стороне перевес - на своей или нет...
Но - вдруг, ослабев от бреда,
кто-то кричит: «Победа!» -
и, оттолкнув соседа,
слепо бежит на свет...
И наконец вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:
фата-моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя...
Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмёшь и другим не отдашь...
Просто - причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья...
Но - без маяка, без брода,
жарко шепча: «Свобода!» -
некая часть народа
тянется в те края...
А вместе с ними я.
1989