* * *

К чему искать ночлег, покуда не стемнело?
Скакать бы дальше, да кибитка устарела.
Хватило ей кривых дорог. Ободья сбились.
Попутной песне вышел срок. Слова забылись.

Умолкнет скоро и мотив за нотой нота.
Уже он дольше срока прожил для чего-то.
Зачем-то случай уберёг его и пеплом не занёс,
отмерив нотам век иной, чем у словес и у колёс.

Сегодня, вслушиваясь в ноты эти снова,
напев кузнечика я вспомнил непростого.
Не одного из рядовых зелёной братии,
но легендарного из школьной хрестоматии.

Земною он в полях заботою не скован,
Он на полях пером умелым нарисован.
Двойник художника, но лучше, чем художник, потому,
что никого не просит ни о чём, не должен никому.

С годами контур потускнел. Черты не те же.
Ещё звучит напев, но тише стал и реже.
Во всём оркестре он - малейший подголосок,
набросок, стёршийся, как песня о колёсах.

В потоке шумном капля он, иголка в стоге,
и завтра вновь его не встречу я в дороге.
Не различу в ночи, сверяя курс по звёздам и луне,
когда послышится в тональности привычной или вне,

попутный, встречный ли
сверчка ли, кузнечика ли,
привет всему оркестру или мне.

<2018>