* * *
Опять тебя со мною нет.
Какой заигранный сюжет!
Какой испытанный мотив
для тех, кто разумом ленив!
Какая глупая строка
для тех, кто счастливы пока!
Какая слабая броня
для тех, кто злобен на меня...
Не изменился белый свет -
но вот тебя со мною нет.
А если это пустяки,
то как не плакать от тоски?
А если это не любовь,
то как бы мне родиться вновь?
А если вдруг придёт весна -
то что застанет здесь она?
Ведь Дон Кихот который год
о Дульсинее не поёт.
Тристан с Изольдой, ох и ах,
живут в различных городах.
Джульетта дочку родила
не от того, кого ждала.
Ромео в доме спит чужом.
И мы с тобою не вдвоём.
Не получается кино,
как будто так вот и должно:
кто окрылён, тот не ревнив.
Какой заигранный мотив!
Какой испытанный сюжет!
Но только крыльев больше нет,
огнём вины их зло сожгло,
и пепел ветром разнесло.
Чему-то там не миновать -
никто не склонен утешать,
никто не склонен, не готов
чужих распутывать грехов,
где, в чём и чья была вина -
но ведь больна душа, больна,
и зачеркнуть нельзя рукой
сюжет заигранный такой...
<1978>