* * *
Нас выдумал писатель нетрезвой головой.
Нас вылепил ваятель нелёгкою рукой.
Нас создал увлечённый фантаст-мастеровой.
Какой-то обречённый придумал нас с тобой.
Но замыслы угрюмы ненастоящих дел,
и тот, кто нас придумал, не всё предусмотрел.
И в горле застревает несказанная лесть...
Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
О нас споют кричаще с бесчисленных эстрад,
о нас, ненастоящих, поэмы сочинят.
Но даже в то, что мерит сегодняшний уклад,
потомки не поверят и в фальши обвинят.
Имели мы любимых - но после, осмелев,
и их сочтут за мнимых и выдадут за блеф.
Так пусть не остывает поруганная честь...
Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
Но, может быть, мы сами придумали себе
прожить под небесами в придуманной судьбе?
И наш настрой развинчен, непрочен наш уют,
и как живём мы нынче - так нынче не живут.
Пускай враги ликуют - нам некого винить:
мы сами жизнь такую сумели сочинить.
Разносится в эфире придуманный куплет...
Нас много в этом мире, но нас на свете нет.
1981