* * *

Но вот опять меня не понимают,
сбивая на пути столбы локтями,
слегка внимают, душ не вынимая,
и все слова я расшвырял горстями.

Гостями у меня сидят, костями
потряхивают, подавившись смехом,
перетирают глотку челюстями
и не дают заштопаться прорехам.

Один взирает вдаль, другой зевает,
а третий - скептик, что ему поэты?
Он зло и терпеливо заливает
свинцом моё непонятое "это, это, это..."

Простите их! В конце концов, поймите:
они ведь тоже любят сожаленье,
и маленькую ложь, друзья, наймите -
она вам отшаманит исцеленье.

Я весел, и настрой мой не хромает,
все кажется так крепко и солидно -
и вот опять меня не понимают,
но все уже не так, и не обидно.

И снова я один, и снова дома,
размерен шаг, умерен и уверен,
коньяк допит, расшторены проёмы,
блокнот исписан, брошен и потерян...

<1979>