* * *

Нас выдумал писатель нетрезвой головой.
Нас вылепил ваятель нелёгкою рукой.
Нас создал увлечённый фантаст-мастеровой.
Какой-то обречённый придумал нас с тобой.
        Но замыслы угрюмы ненастоящих дел,
        и тот, кто нас придумал, не всё предусмотрел.
        И в горле застревает несказанная лесть...
        Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
О нас споют кричаще с бесчисленных эстрад,
о нас, ненастоящих, поэмы сочинят.
Но даже в то, что мерит сегодняшний уклад,
потомки не поверят и в фальши обвинят.
        Имели мы любимых - но после, осмелев,
        и их сочтут за мнимых и выдадут за блеф.
        Так пусть не остывает поруганная честь...
        Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть.
Но, может быть, мы сами придумали себе
прожить под небесами в придуманной судьбе?
И наш настрой развинчен, непрочен наш уют,
и как живём мы нынче - так нынче не живут.
        Пускай враги ликуют - нам некого винить:
        мы сами жизнь такую сумели сочинить.
        Разносится в эфире придуманный куплет...
        Нас много в этом мире, но нас на свете нет.

1981