БАЛАГАН 2
     
За тот же самый горизонт,
в те дальние края,
на тот неведомый пунктир,
куда, забыв резон,
из века в век стремится мир, -
туда стремлюсь и я.

Судьба всё машет мне флажком,
препятствий не чиня;
однако тот простой секрет,
что в странствии моём
большого смысла нет, -
уже не новость для меня.

Ведь что стихи! Бряцанье шпор.
Меж прочих величин
их номер - даже не второй.
Стихи, положим, вздор -
как говорил один герой.
И даже не один.

Слова не труд, слова не в счёт,
поэт на деле - враль
и плут, и дом его - корчма,
и календарь не врёт:
и впрямь повсюду тьма,
и смысла нет стремиться вдаль.

А я стремлюсь, и это жаль...

Но где-то льстивая поёт
труба... красивая труба.
И снова в путь меня влечёт
судьба... счастливая судьба!

И снова - пляска городов,
мельканье фонарей,
в глазах - дорожные столбы,
тошнит от поездов,
и гул бессмысленной толпы
страшит, как рёв зверей.

О, кочевая жизнь шута!
И всё-то лишь затем,
что иногда внезапный блик,
случайная черта,
слезою сквозь вуаль
блеснёт, как адамант
с небес, - и чувствуешь на миг,
что ты не так уж нем,
что есть в тебе талант
и голос звонкий, как хрусталь.

А после - смерть, и это жаль...

Но где-то дальняя поёт
труба... прощальная труба.
И снова в путь меня влечёт
судьба... печальная судьба...

1989