* * *
     
Вот - поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув.
Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму.
Это ещё не успех и, конечно, совсем никакой не триумф,
это всего лишь начальный аккорд или только вступленье к нему.

Но - всё же, едва не плача,
узник твердит: "Удача!"
И, у окна маяча,
жадно глядит во тьму...

Медленно, медленно, с болью - но всё же сползает с очей пелена.
Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет.
Это пока никакой не покой, это всё ещё та же война,
и неизвестно, на чьей стороне перевес - на своей или нет...

Но - вдруг, ослабев от бреда,
кто-то кричит: "Победа!"
и, оттолкнув соседа,
слепо бежит на свет...

И наконец вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:
Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя...
Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмёшь и другим не отдашь...
Просто - причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья!..

Но - без маяка, без брода,
жарко шепча: "Свобода!",
некая часть народа
тянется в те края...

А вместе с ним и я.

1989