СЕРЕНАДА 

Горный озон прохладной тучей
гонит с закатом жар дневной.
Вот ведь какой досадный случай.
Прямо не знаю, что со мной.
     Либо Всевышний даст мне силу
     суетный прочь отринуть прах,
     либо сведёт меня в могилу
     та, на балконе, в кружевах...

Пусть не поймут меня неверно,
я ни секунды не влюблён.
Да, красота её безмерна,
локон волнист, лукав наклон.
     Веер сложив, она с ладони
     белого кормит грызуна...
     Нет! я чужой на том балконе.
     Ах! мне не нравится она.


Чуть бы пораньше, лет так на шесть
или хотя бы на пять лет, -
мне б нипочём восторг и тяжесть
этой любви. А нынче нет.
     Ночь не молчит, урчит, бормочет,
     много сулит того-сего.
     Но ничего душа не хочет
     там, где не может ничего.

Вздор эти все плащи и шпаги,
лошади вскачь, враги в расход...
Славной стезе зачем зигзаги?
Зорким очам - не до красот.
     Слушая, как нестройным эхом
     звон серенад летит во тьму,
     белый грызун дрожит всем мехом.
     Я не сочувствую ему.

Демоны страсти вероломной,
цельтесь, пожалуй, поточней.
Пусто в душе моей огромной,
пасмурно в ней, просторно в ней.
     Север зовёт её в скитанья,
     к снежной зиме, к сырой весне...
     Спи без меня, страна Испания!
     Будем считать, что я здесь не
     был. 

2000