ЛОНДОН 

Думал я, что Лондон сер как слон.
Думал, что печален он как стон.
А он светел, разноцветен он.

Идучи по мосту Вестминстер,
слышу нежный голос высших сфер:
вот, мол, мистер, мост Вестминстер, сэр.

Где хочу гуляю, счастлив, пьян.
В центре у фонтана ем каштан.
Всюду флаги. Джин во фляге прян.

А вокруг, забыв зачем живут, 
лондонцы безрадостно снуют. 
Им всё мрачно, всё невзрачно тут. 

В Гамбург им теперь бы или в Рим. 
Здешний шум противен им и дым. 
Лондон пёстрый как нож острый им. 
  
Скуден быт британца, труден хлеб. 
Утром он садится, глух и слеп, 
в чёрный, тесный, шестиместный кэб. 

Каждый день он видит Риджент-стрит. 
Курит с кем попало и острит. 
Безупречно вымыт, вечно брит. 

Каждый вечер он, хоть хвор, хоть слаб, 
гордо входит, что твой маршал в штаб, 
в тусклый, скучный, равнодушный паб. 

Жаль британцев, худо им вполне. 
В Лондоне они как на Луне. 
Всё им тошно здесь, не то что мне. 

Немцев жаль, голландцев, римлян жаль. 
Круглый год в душе у них февраль. 
Дышат грузно, смотрят грустно вдаль. 
  
Вот бы, мол, пойдя Бог весть куда, 
встретить город, где бы жить всегда... 
А он - вот он, ест и пьёт он, да. 
  
Слёз не льёт он, флаги шьёт он, да. 

2002