From: Dmytro Fadeyenko
Ах, оставьте ваши штуки,
Я не верю в ваши глюки.
Мне в Париже шили брюки,
Я их крашу в белый цвет.
Только дело тут не в цвете,
Hе в Париже, не в сюжете,
Просто я на белом свете
Восемнадцатый поэт.
Я фланирую над миром
От квартиры до квартиры,
Презирая все ОВИРы,
Лондон, Дрезден, Тель-Авив.
Боцман, брось свои сомненья,
Жуй вишневое варенье,
Может, вынесет теченье
В восемнадцатый пролив.
Спит Гавана, спят Афины,
В Антарктиде спят пингвины,
Спят в пустыне бедуины,
Крупный гений спит во мне.
Гаснет лампа у крылечка,
Там-парам, погасла печка
И давно погасла свечка
В восемнадцатом окне.
Ковыляет по курганам
Альпинист с катамараном.
Нету больше Себастьяна
И не будет, как ни жаль.
Дунет в речке пароходик,
Hочь уходит, день приходит,
Hо, как видно, не проходит
Восемнадцатый февраль.
Hо напрасны все потуги -
Ты в Москве, а Крым на юге.
Так давайте ж, милы други,
Колошматить зеркала.
Сколь гидравлике ни литься,
Как у бардов говорится,
"То ли кошка, то ли птица,
То ли женщина была".