M.Scherbakov - Fans - Parodies
Автор: Влад Казначеев
ОТВЕТ ПОЛКОВНИКА
Здравствуй, сочинитель, ты хитер, как бес.
Чтоб найти тебя, я обошел весь лес.
В сумерках твой дом искать не так-то просто,
Дай-ка я присяду, отстегну протез.
Что ж, давай закурим, табачок бодрит.
Нет, вина не надо, твой портвейн горчит.
Бедного полковника нашли в овраге,
Кается, что пил - его уже тошнит.
Ладно, покурили, перейдем к делам:
Завтра - наступление по всем фронтам,
Славная баталия за честь отчизны
Завтра предстоит в числе других и нам.
Танк готовит к бою храбрый экипаж,
Пехотинец набивает патронташ,
Ты ж себя ведешь, как пацифист и скептик,
Или, по-российски говоря, "не наш".
Видишь ли, вопрос о мастерах искусств
В смысле стратегическом не так уж пуст:
Много ты успел внушить солдатам нашим
Мыслей нежелательных, а также чувств.
Я ж, как патриот и член КПСС,
Не могу закрыть глаза на сей процесс,
Именно за этим я пришел, приятель,
Именно за этим отстегнул протез.
Он в моей руке отнюдь не для причуд.
Легкое нажатье - и тебе капут.
В нем упрятан ствол калибра тридцать восемь:
Тысяча смертей за шестьдесят минут.
В путь, мой дорогой, уже горит восход.
Следующий гость сейчас за мной зайдет.
Нужно навестить еще троих поэтов,
До утра должны мы завершить обход.
---------------------------------------------------------------------
Авторы: Влад Казначеев
Валера Фуксман
ДУБОВЫЕ КОРЕНЬЯ
Будь проклят день, когда решил я встать на этот путь тернистый,
И согласилась ты меня с собой в голодный взять поход.
Тебе решил я доказать, что я мужик весьма кремнистый,
И вот кремнюсь девятый день, и мне уже не до острот.
Тут чей-то лагерь в двух шагах, шум примусов там ясно слышен,
У них давно уже готов ошеломляющий омлет,
Картошка с салом и лучком, и чай с варением из вишен,
У нас же этого всего в раскладке не было и нет.
Ты знаешь, я не утерплю, я побегу полюбоваться,
Я ненадолго пропаду, я попаду на торжество.
Ну сколько можно день и ночь лишь мухоморами питаться,
И запивать их день и ночь водой, и больше ничего.
Уже кружится голова, щекочет ноздри запах пива,
Я ощущаю аромат чего-то в собственном соку,
А ты смеешься надо мной, ты свой бамбук сосешь счастливо,
А я уже лежу пластом, пошевелиться не могу.
Течет шампанское рекой, у них, должно быть, день рожденья,
И мармелад, и ананас, и шоколадные торты,
А ты ужасно занята - жуешь дубовые коренья,
И на Земле их не жует никто обильнее, чем ты.
Гастрономический кошмар всегда один и вечно новый,
Все та же ягодка блестит, недонесенная до рта.
Ни ром, ни кофе, ни коньяк - один отвар коры сосновой,
Но не вернуться нам с тобой и никуда, и никогда.
---------------------------------------------------------------------
Авторы: Влад Казначеев
Валера Фуксман
Мое снаряжение 1
В понедельник с утра тяжела тишина,
Словно Ланцберг в затылок стучится.
Все твердит он:"В дорогу пора, старина!"
Это ж надо так было напиться...
И уже не спасают ни дом, ни очаг,
От тоски по плацкартным вагонам
И то справа, то слева на чьих-то плечах
Рюкзаки из капрона...
Он прошел, разгребая стекло и металл,
По помойкам и складам отходов,
Из десантных полков парашюты таскал,
И титан с оборонных заводов.
В вышине поднебесной, как горный козел,
Под водой - на манер Ихтиандра -
Он повсюду искал, и однажды нашел
Километр каландра.
И теперь он обходит родных и друзей,
Умоляя войти в положенье,
У знакомых и малознакомых людей
Собирая себе снаряженье.
Кропотливо, ценою большого труда,
Он рисует подробные карты.
Удается при этом ему не всегда,
Соблюсти мировые стандарты.
А когда в гастроном он войдет, наконец,
Сбитый с толку рекламной картинкой -
Как октябрь, золотист, там лежит огурец,
И мясная начинка...
Он один неустанно и клеит и шьет,
Мастерит, укрепляет и лепит.
И на штурм предварительных касс он идет,
И в душе его трепет...
Восхваляет он искренне социализм,
И причина не в нервном растройстве -
Ох, и скучен, наверное, горный туризм
При ином социальном устройстве!
Авторы: Саша Штурм
Валера Фуксман
Вечно открытый Божьему гневу,
Шаг замедляю перед горой.
Дело не в том, что труден путь к небу -
Слишком тяжёл рюкзак подо мной.
Весь из капрона соткан и создан,
Кажется сзади страшным горбом.
Он на мне папа и бонза,
Там он царь, там его дом.
Мной, как верблюдом, смеет он править,
С гибельным весом дружит на "ты".
Мне же под ношей жутко представить
Даже частицу той красоты.
Как не пытайся, сколько не бейся -
Не запихать в него колесо...
Он уже восемь на десять,
Но, увы, это не всё.
Лямки отвисли, краски погасли,
Пояс порвался - больше не жмёт.
Все перешивы были напрасны -
Видно, ничто его не проймёт.
Сколько небритых, толстых и тощих
Сидор таскали - всех не сочтёшь...
Что ж, кулёк, не помянёшь их?!
Что ж ты, мать, песни поёшь?!
Он горделиво мне отвечает,
Вправо игриво тубус креня:
"То, что в других уже не влезает -
Всё это влезет только в меня!"
Я замолкаю. Кто же не знает,
Что на подъёме скажешь мешку?
Он на мне в небо взлетает,
Я под ним вглубь ухожу...
Мир тебе, сидор, вечно и ныне
Шествуй к вершине, к небу стремись.
Я по откосу, ты - на хребтине,
Каждый, как может, движется ввысь.
Я продолжаю выше и круче
Прыгать с авоськой по пупырям.
Но рюкзак - вечный мой кучер
С каждым днём легче на грамм...